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martes, 28 de febrero de 2012

La trampa ovalada 29-F.

Cuando el mundo nació, no buscaba un calendario… cada año giraba igual que el anterior, sólo que él no entendía de fechas de caducidad, ni tampoco de cortos periodos de tiempo. Simplemente veía las cosas con mayores magnitudes en todos los sentidos.

Cuatro años… se pasan volando para un planeta, regalar un día extra… no deja de ser humanos con sus cálculos y sus estudios. Sus cuentas y sus fallos, al igual que cualquier gobierno, todo aquello que no es natural… es una aberración. Lo único que hace diferente la realidad es desde donde se mire. Y en lo de arrojar la pelota en la casa de al lado es sin lugar a dudas la única herencia ganada, adquirida y evolucionada por cada vecindario.

Cuando el mundo, era mundo (ya hace bastante de eso)… y no se podía comunicar de lado a lado, o puede que si por los océanos helados…quizás entonces alguien, aunque fuese una mísera vez, intento hacer algo por mejorar pero no debió de lograr gran cosa, porque nunca le he podido ver en el telediario o en las noticias. En fin una lastima. Pero como no iban a ser los gregorianos quienes instauraran una filosofía de vida en todos los territorios católicos…

Si vamos a joderles, hagámoselo a todos se cuenta que dijeron por aquel entonces y dignos reyes y no tanto lo apoyaron, soslayando las preguntas y la causa argumentada. Y ya se encargaron como no los cristianos muy amablemente de extender su voluntad en el pueblo llano, y dato curioso Alfonso X El sabio como siempre por ahí pululando.

Aquí debemos hacer una pausa por razones históricas… que tendrá que decir este hombre, si se tenia una residencia de verano en Ciudad Real. La verdad es que muy cabal no debía estar, digamos que a la par de Don Quijote… pues es la mancha muy buena tierra, pero pasarla debajo de un buen cobijo.

Y fue así… con un baile de mascaras limpiaron el pasado, por el cual los genios de roma y Egipto, con sus estudios sobre la rotación terrestre con el sol… poniendo fecha a las cosas en vez de hacerle caso al mundo en su eterna sabiduría… Ahora por supuesto quinientos años después tenemos veranos en otoño… primaveras en invierno y el mundo sigue tan loco, como aquellos que cumplen los años cada cuatro junto a las olimpiadas.

Y sigue sobrando 6 horas cada año… y dentro de unos cientos, puede que entonces que duren más y en miles quizás menos, pero como nos enseñaron en el colegio el redondeo de los decimales es a la alza. Lo mismo pasa con el déficit de los gobiernos… aunque depende del juglar que vaya a más o menos. Nos cargamos el mundo de la misma manera, pero ya tenemos los ojos puestos en Londres. Suena a cuento, pero en vez de chino… parece europeo.

Asia crece… y Europa se estanca ya sin sus bosques, ni sus genios. Seguimos teniendo una rata en el corral, pero todos miramos hacia otro lado… Un par de cifras de menos, no tienen importancia, se llaman números y por eso mismo no tienen nombre. Pero si es bueno lo tiene y patentado. La incultura sigue creciendo como droga de felicidad que anestesia los sentidos, si no sabes, no sufres… es un mal refrán sacado del sinsentido. La iglesia sigue teniendo un patrimonio enorme como la lista de desempleados, de hambrientos, de desamparados… Sus edificios son enormes y muy bien decorados… La fe sigue siendo el mercado bursátil que viene creciendo desde el pasado.

El negocio de la piedra y la vivienda, no es algo descubierto en este siglo sin duda, especular tampoco… y llega un día extra… el alivio para los que pueden respirar, el desconsuelo de los que siguen cayendo en picado… no ven el fondo, pero les tiene sin cuidado han perdido hasta el miedo ya que no pueden permitírselo. Seguimos dándole otra vuelta al bingo, sin saber siquiera que no tenemos número ni premio, sólo es una manera de tenernos distraídos. Porque si hasta los peces lo saben, nosotros seguimos nadando contracorriente. Dicen que la lógica es el gran avance del hombre, nunca hay que hacer demasiado caso a las cosas sin que antes este contrastado por varias fuentes.

No existe ningún mono que sea bueno del todo, ni siquiera el de trabajar… tan sólo es un hombre salvaje que unos llaman simios y otros animales, cuando no deja de ser un antepasado común sin pretensiones ni religiones… La evolución y la ley del más fuerte es un concepto del que si Darwin hubiese nacido antes, la inquisición le hubiese hecho caso, ¿ó ya se lo habían chivado-imaginado?.

sábado, 25 de febrero de 2012

Alfredo y su mermelada

La sonrisa seguía rajándole la cara de lado a lado, los años habían raudos como la caída del muro de Berlín en su tiempo, pero el continuaba teniendo ese cierto encanto que no variaba ni un ápice al que poseía en su infancia. Quizás no tuviese muchas victorias que recordar, pero al menos no disponía de demasiadas derrotas en su marcador final..

También era digno de mencionar que en una vida tan ajetreada y accidentada como la suya, aun mantenía el 99% de los huesos intactos, incluso su nariz seguía tan suya como siempre… ningún enemigo había logrado demoler ese puente que con la edad se había vuelto casi de titanio. A pesar de todo lo vivido su felicidad no le había abandonado.

Todavía… reía el tirado en un sofá cualquiera.

Pero la verdad es que era de uno de esas personas que ni en un funeral le borraban signo alguno de la alegría que regaba sus días desde muy temprano. Él no necesitaba gran cosa para sobrevivir… se defendía con la vida como lo hacia de sus adversarios,
siempre atento… como se debía estar. Todo lo demás para alguien como él, se traducía como ser un espectador ajeno a la obra que era tu propia vida. Si no sientes, no padeces y menos te enteras de cómo funciona el mundo.

En su casa, la letra con sangre entra era un vestigio de un pasado lleno de percances que nunca lograban arrancarle su sonrisa. Él se la ponía incluso a pesar de tener la cara partida, por lo que en su caso la ironía era un estado más de su existencia y junto a la euforia y la simpatía, le hacían valer su peso en oro y cierto es que en una mala época, era de las personas que deseabas encontrarte al girar cualquier esquina de tu rutina.

Siempre tenía un momento para darte algo tan simple como un abrazo que impregnaba sin lugar a dudas una huella de la casa repleta de buena energía. Allí dentro te importaba una mierda tu cueva del poder… o que el mundo entero te persiguiera para devorarte. Por unos instantes te encontrabas totalmente protegido. Era algo así como el amor de una madre, de un padre y de tu mejor amigo todo junto a la vez. Para cualquier persona eso seria demasiado… puede que hasta empalagoso, pero en su caso… no era más que una migaja de lo que podría llegar a dar.

Sólo una vez le vi triste… y no fue más que otra vez la culpa de esa chica rara, de la que andábamos protegiéndole sin lograr nada. Para él ella era su propia luna. En su presencia brillaba como si el sol hubiese bajado por una escalera del cielo y situado a su vera. Pero la vida no es como se planea y ella, cuando se canso de tanto optimismo, le dio la patada y le mando a la chuparla

Después de eso, su expresión cambio durante unos cuantos días. Su presencia se esfumo como un vampiro lo hace de la luz diurna, unas sombras se le instalaron debajo de sus relucientes ojos y una tromba de años le sobrevivo sin que nadie pudiera explicarse de donde habían salido. La cosa se quedo estancada hasta que un día dijo basta y a él mismo se perdonó.

Tardo bastante para lo que era costumbre en él, pero como pudimos averiguar después… no todos los días se pierde a alguien importante, ella era su primer amor, siempre dice era… porque la chica sigue viva, pensamos que él no la ha olvidado y que de alguna manera, aun la quiere. Pero sus pasos no se han vuelto a cruzar en el mismo camino.

Todo sucede por algún porque, pero ya no se agobia con las causas… simplemente maneja los efectos. Puede que el mundo se vaya al carajo, la chica de sus sueños le saliese rana en vez de princesa y que su vida comparándola con alguien famoso no sería gran cosa, pero de alguna forma compensa sus defectos con su sinceridad. Mientras no se ponga cerca de ninguna estrella todo seguirá sin problemas.

martes, 21 de febrero de 2012

El deshielo de la primavera.

Existen mecanismos rutinarios dictados por la memoria
pasos sencillos tan asimilados por cualquier conciencia
que suceden imperceptibles y automáticas en esencia
al igual que una planta necesita del sol, aire y materia
yo además de comida preciso de la presencia de música.

No es que no pueda sobrevivir sin ella bailando en mi vida,
soy capaz de resistir sin muchas ellas girando en mi orbita
pero a diferencia de las demás, de ella si noto la ausencia
como un pez que se queda sin agua, mi piel se vuelve árida
sin sentir como desde dentro me renueva con su energía.

Subo el volumen y mi cuerpo actúa paralelo en resonancia
vibrando a la frecuencia que la nota al atravesarme irradia
para hacer que mi cuerpo se expanda sin cambiar la entropía
permutando los estados hasta alcanzar el nirvana y la alegría
y sin quererlo pasar de corpúsculo a una onda que suspira.

jueves, 16 de febrero de 2012

Érase una vez en un reino...

Donde ya no llueven las palabras porque se ha secado el cielo y no hay rastro de tinta en ninguna nube de tormenta. Ha dejado de escucharse el rugido de los truenos y el silencio acabo por instaurar su reino en las alturas donde el bullicio del suelo no llega a perturbar su quietud. No se nota ya el azufre de los llantos del infierno y abandonada la silla de madera envejece  rodeada de sombras de injusticia.

El viejo trono no ha vuelto a ser usado y las puertas del otro mundo han dejado de recibir sus codiciadas monedas. No existen jinetes que cabalguen sobre la rabia del mundo porque sus cadenas han ido mutando a lo largo del tiempo hasta desaparecer junto a la libertad. Las lágrimas del cielo hace demasiado que ya no son puras y a cada lluvia le sigue su corrosivo efecto ácido que desgasta micra a micra los relieves de la realidad que se han empeñado en fabricar para que sea posible y las preguntas nunca encuentren su verdadera respuesta.

Sino la que otros han colocado ahí, para ser hallada. La buena es tan difícil de encontrar como un billete ganador en las primeras carreras del hipódromo. Solo hay un caballo ganador en cada manga, pero ponen a otros tantos que parecen tan aptos, que en un momento hasta el azar es una variable del mercado. Cualquiera podría ganar, pero el vencedor es únicamente conocido por los de arriba, el resto no deja de ser un baile de mascaras.

Y todo continua como una carrera de fichas de domino alineadas siguiendo una dirección, desde abajo no ves nada con perspectiva, tienes que subir bien alto para al menos tener una idea de lo que ocurrirá cuando la reacción ejecute lo que la acción dictamine. Pero a veces me dan ganas de quitarme la gabardina de observador y tomar los controles de todo este esperpento en que se ha convertido España. Este país no deja de ser una manada de paletos de pueblo jugando a ser dioses, pretendiendo aparentar mas de lo que son, porque no deja de ser eso. Pura fachada… sin ningún interés escondido dentro.

Y da pena, pero ni siquiera causa llanto alguno, simplemente es una obra de la involución de querer saber y aprender luchando contra el principio del gasto de la mínima energía. Este país solo cumple un exclusivo teorema  de eficiencia y no es otra que nuestro gasto energético tiende a cero, porque salvo en contadas excepciones… no hay chispa, ni voluntad por prosperar ni intención de mejorar. Sólo buenos propósitos sin culminaciones.

De una forma más positiva de verlo, somos los seres más agradecidos a nuestros antecesores vanagloriándonos de lo conseguido en el pasado, pero sin premura de avanzar hacia el futuro, estancados como un embalse… Usando métodos arcaicos en la actualidad, mecanismos obsoletos blindados por lo que su padre, o el padre de su padre, le dijo una vez.

Le dijo, alguien siempre tiene que decirte algo para que en ese instante sea tomado por verdad escribiéndolo en un post-it y mandándolo enmarcar como algo absoluto que arrasa con todo lo anterior y lo manda al exilio. Si Pio Baroja levantase la cabeza, no se encontraría este lugar demasiado cambiado. Se reiría y comentaría tomándose un café con un toque de licor, los mismos idiotas distintos disfraces y acto seguido recogería todos los ingresos que su esperpento hubiese generado.

Y es que, no deja de ser el país de los reyes que se reproducían  entre miembros de su propia familia…. Hasta convertir en realidad ese cuento popular en que hasta el más tonto consigue pillar un pedazo del pastel mientras que los inteligentes siguen intentando sacar el cuello del fango.

Si en otras épocas tuvimos la Ilustración y el siglo de las luces, esta quizás debería ser el del quiere y no puede… el siglo de los espejos que deforman la realidad hasta hacerlas aparecer mejores. La edad de la deformación de las ideas, los principios y los honores. La etapa oscura de Goya, haciéndose plausible a marchas forzada y todo aderezado por el magnifico que lo haga ese que hace menos que yo, matando la mía culpa, porque hoy en día ya nadie se arrepiente. A veces me gustaría vivir en el medievo, luego pienso que es la misma mierda en distinto formato. Cruzo los dedos y le doy una capa de cera a la tabla de surf. Con algo de suerte para finales de año… andaremos con el agua al cuello y riadas de palabras caerán del cielo. Nadie sabe el fin, otros no saben ni que es eso.

sábado, 11 de febrero de 2012

Le petit four.

No deja de ser un bocado delicado,
un pedazo de esencia masticable ó
un invisible fragmento escondido
en ese lugar apartado llamado culo
de todos conocido, por pocos nombrado.

Pero he aquí el secreto gastronómico
que permanece como el mejor guardado
y no es otro que no hay ningún plato
por muy bueno que sea el producto
o las especies que se hayan empleado.

Que después de días no vaya al baño
pues como en una ecuación de calculo
todo lo que entra, sale en > o < grado
y que no hay reacción exotérmica como
la de unas sabrosas alubias con chorizo.

Y es que las palabras se vuelven plomo
cuando suenan a siesta tras el almuerzo
y se va uno a relajar en el sofá estirado
pues el agravio viene después en silencio
en la única guerra que una legumbre gano
a ese vanidoso y remilgado ser humano.

martes, 7 de febrero de 2012

For you.

Y es por ti que florecen estas letras si que nadie se lo diga
aunque seguramente seas la única persona que nunca las lea,
por muy triste que sea el futuro de una carta sin su destino
es el viaje quien da la clave de la felicidad de cada camino
y nada importa el pasado que no tiene futuro en el presente
o que toda la historia de nuestra vida sucediera en un instante.

La verdad es que hace tantos años que ya ni lo recuerdo
se ha ido borrando con el humo y la ceniza del olvido
si me dices ven,
arraso con el mundo
últimamente suena a eslogan de pegatina para coches
pero no hay día en que no sueñe en encontrarte por la noche.

Suena a penuria, pero sabe como a la gloria de haber contemplado
tu sonrisa iluminar el firmamento de un ocaso contigo al lado
y que un poco de tu carne daba la energía para comerse el mundo
entonces fue cuando la pelota se escapo de mi manos rodando
cuesta abajo y creciendo como otro planeta de la nada generado
en el que los días llevan tu nombre y los inviernos saben a helado
que es el placer de robarte el calor de los labios bocado a bocado
y que sea su marca la tiza que manche exclusivamente mi encerado

Y cada trozo de amor que tenía ha ido caducando hasta que al abrir
el pecho he encontrado un hueco ruinoso y desangelado sin latir
ni sonar, viviendo en el silencio de sufrir como un buen mártir.
No quedan lágrimas en un desierto donde sobrevive un buen faquir
y dicen que el viento congelado si no bien cura te hace sonreír
porque al menos conserva y de frío un sagitario no se puede morir.

Pero te has perdido todo esto y el planeta se aleja huérfano de madre
que le quiera, le mime, le rasque y que finalmente en su seno le arrulle
hasta ver al sol asomarse por las rendijas de la persiana por levante
y fabricar barricadas en la cama para que no te levantes y raptarte,
porque necesito tu presencia hasta que la luna vuelva al horizonte
y no salir jamás de ese fantástico planeta que no es más que un bucle
del infinito girando sin cesar alrededor de tu ombligo que es su eje.

Pues no hay amor más puro que el que no pudo estrenarse jamás
y en su embalaje original se fundió hasta desaparecer en las llamas
de cualquier averno que fuese el mundo en tus muchas ausencias
que acabaron por no dejar nada que pudiera lograr que tu vuelvas
a vestir mi vida con tus pasos y escribir en mi memoria palabras
y citas que una vez quise susurrarte al oído y no pudiste oírlas
desde aquella distancia inalcanzable entre nuestras lejanas bocas.

lunes, 6 de febrero de 2012

Moderación y equilibrio

Chi´i che pu li, k´ua che pu hsing, tzu chien che
 pu ming, tzu shih che pu chang, tzu fa che wu kung,
 tzu chin che pu chang. Chim pan chu cho chin.

El que se levanta en puntillas no se sostiene.
El que da pasos demasiado largos no puede andar.
El que aparece no luce.
El que se estima no brilla.
El que se empaña fracasa.
El que mucho se cuida no crece.
El que es gilipollas profundo lo tiene jodidillo.

Tao Te Ching Ra
Lao – tse 
Alvarez Rabo

miércoles, 1 de febrero de 2012

Tirita de glaciar

Que venga el frío y lo congele todo
hasta que el dolor se encuentre perdido
y la memoria se fragmente como hielo
sobre las ascuas de cualquier infierno.

Entre Siberia en mi corazón roto
para llenar las grietas de algo vivo
con lo que pare de sangrar el cuerpo
poniendo fin así a tanto quebranto.

Vuélvanse lágrimas diamante puro
y con la pena hacer calido manto
para que se lleve el invierno helado
todo lo malo junto a su deshielo.

Y que quede simplemente lo bueno
el recuerdo que no se haya mojado
y se pueda conservar casi intacto
como una polaroid del pasado.

Llega frío y cura mis letras del hastío
donde habito hibernando en el olvido
del insomne que quiere estar dormido
y en despertar no encuentra algún sentido.
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