El golpe

Todas las noches no son nochebuena… Y por supuesto no todas las noches tienen a la luna tan grande entre las estrellas, pero como en todos los momentos posibles, lo increíble sucede mágicamente sin que nada tenga que intervenir en su acción.

A veces ocurre eso… y otras no tanto, pero suceden y en eso hay que prestar atención. Y ella no la mantuvo en el nivel que correspondía y lo que hubiese dicho el bocazas de Murphy pasó. Ella siempre ha sido una niña risueña y feliz, una gata alérgica a los felinos, por lo que una gata con muy mala ostia y ojos bonitos… porta unas preciosas uñas afiladas y escondidas en un tamaño que parece corto pero no lo es.

Su nombre es V que en cualquier lugar del mundo, significa victoria. Menos en América, que significa lagarto que come ratas, pero eso es una historia con Copyright y no nos atañe en estos momentos.

Por suerte estamos en Madrid, una gran metrópoli sin tantas ratas, pero con los mismos subterráneos y el mismo volumen de ladrones. Y ese es el escenario… el infierno del metro, que viene a significar la línea 6 aquí en la capital. Siempre se han oído rumores de dicha línea gris, sucesos paranormales en la única travesía circular que parece un acelerador de neutrones.

Gente que se queda dormida y despierta días después sin recordar nada de los meses anteriores. Niños que cuando salen del metro por fin se han hecho adultos. Viajes en el tiempo con señores que se parecían al generalísimo Franco y que vestían como tal. Fantasmas de todos los tamaños y colores y por su puesto gente con frío, vomitando y diciendo que el mismísimo demonio era el que conducía aquel convoy.

Yo mismo he visto al demonio conduciendo con el rabo y saludado por la ventanilla mientras que con la otra mano se quitaba la gorra para enseñar en una reverencia sus cuernos. Pero el demonio sabe a quien saludar… y a quien no.

Y lo que he contemplado quizás sea más aterrador si cabe. La niña silenciosa… y es que no se, V apareció de la nada y le seguían 2 chicas, una negra y otra rubia, las 3 parecían un tablero de ajedrez en diminuto… pero yo estaba demasiado borracho para buscar otra cosa con la que entretenerme.

Todo empieza de pronto y sin avisar: La negra agarra del pelo a V y la otra le quita algo que llevaba en la mano. Unas voces moderadas rompen el silencio y mi tranquilidad, pero la botellas vacías a mi alrededor me hacen permanecer derritiéndome por las escaleras a modo de cascada interminable, yo no estoy ahí… ni siquiera existo, soy agua en movimiento en un mar en calma. Pero abajo todo es distinto.

Huele a tormenta y los rayos se dibujan bajo los techos de la bóveda. V tiene los ojos hirviendo en fuego… y le sale humo por las orejas. Cualquier cosa que llevase en la mano, debía de ser la ostia de importante, porque no veas como se ha puesto la niña en un segundo. De 0 a 100 gatos de mala ostia reconcentrada en 1.60. Sorprendente mientras que el alcohol me mece en el barco.

La rubia que de aquí en adelante se llamara Zorra Siberiana. Le dice que le de lo que lleve y la negra ( Courant ) le agarra de la mano izquierda a V. Pero algo llega tarde, la tormenta ha empezado y el ojo del huracán es tan pequeño como un dedo afilado.

V clava su dedo en el globo ocular de Courant que grita aterrorizada un alarido fino y penetrante. Parece un cerdo degollado gruñendo mientras la sangre salpica. Y cae por su mejilla. La otra mano de V queda libre al momento. La adrenalina es un gato levantado sobre las uñas en la espalda de esa muchacha. La Zorra esta flipando entre el asco y la rabia. Yo prefiero vomitar en silencio. Duda entre seguir con lo que sea que tuviese en el bolsillo o salir corriendo cagando leches en dirección contraria.

Esa duda dura un segundo, pero como esta el tema, teme que sea demasiado, piensa en C y siente pena por su ojo. La recuerda con ambos antes de que algo suene ha roto. Y miles de agujas se claven en su nariz… o sea la nariz la que se clave en su cara, puede que mas de lo que estaba, pero no estaba como antes, sino que su punta tocaba por primera vez el labio… y la sangre brotaba debajo de su entrecejo.

No huele a nada, sino a un marrón acercándose, no puede mirar… solo llora, no le queda rabia, valor o orgullo… se lo han quitado todo de un puñetazo… uno certero. V habla por primera vez.

Escuchad zorras… Dadme todo lo que tengáis en los bolsillos. Por supuesto mi Ipod y ahora como compensación quiero vuestros móviles, dinero en efectivo y tu Zorra, la chaqueta, seguro que saco algo por ella… tu bombón sangrante… mírame con ese bonito ojo que te queda. Olvídate de mi cara y recuerda esto. Mostrándole sus dos dedos en V.

No vuelvas a cruzarte en mi camino ni decir nada de esto… o te quedaras ciega el resto de tu vida. Y ahora corred porque como me lo piense un poco mas, igual os rajo el cuello. Me habéis interrumpido. Estaba escuchando la canción del Golpe. Ese solo de piano me penetra hasta el alma. Corred porque estoy pensando en beberme vuestra sangre.

Un segundo después… V subía victoriosa por la escalera, sonriente y brillante como una estrella. Antes de poder verme me hice el dormido. No fuese a ser que me robase lo poco que tenia en el bolsillo. 3 € para volver a casa y mi Ipod con Fran Sinatra. No puedo vivir sin él, le hubiese entregado mi hígado en sustitución. Un insomne haciéndose el dormido. La ironía es una puta sonriente mientras se limpia la boca después de haber soplado 3000 € por una corrida de 5 min.