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jueves, 19 de mayo de 2011

ReMi


Remiendas tu vida a trozos, piensas que sólo lo bueno merece la pena volver a coserse… Pero cuando terminas el traje, no deja de parecer un maldito queso lleno de agujeros. Después de una vida… no has reunido lo suficiente como para hacerte una sola de las partes. Si consigues una buena chaqueta, te faltan los pantalones… y si consigues la parte de abajo, como mucho tendrás para un mal sombrero. Así que te planteas también usar algunas partes no tan malas para completar el conjunto.
Y es que la vida es tan puta que no da segundas oportunidades, es como una partida de póquer contra tu imagen en un espejo. Pierdes y ganas a cada mano que reparten sobre tu tapete. Sólo depende del lado en el que mires, porque la empatía es un artículo tan raro como la coherencia, en este mundo tan cambiante.
La jodida tendencia más alarmante en mi camino… son las personas bipolares. Aunque para mi gusto son las más completas, sólo tienes que tener buen ojo para saber lo que hacer con ellas, en cada momento una rana salta a la charca y otra remplaza su anterior puesto croando. El chapoteo y el reclamo suenan al mismo tiempo, sólo depende de donde prestes atención.
Casi siempre se mira al lado equivocado… a pesar de todo la razón no entiende de medios, ni de actos… ni siquiera de palabras. Engloba todo en una sola partícula tan completa como un libro y en cambio liviano como un folio. Nadie es así de bueno como para escribir todo en una sola hoja, porque siempre se llena de paja propia en vez de oro. En cada humano hay un tacaño… La soledad es una mierda y el insomnio tan sólo la diarrea de la suerte.
Por desgracia tengo tanto de ambas cosas que en mi caso… todo se combina y me hace que vaya al baño regularmente, cada dos o tres días… y es que la ironía y el sarcasmo van tan de la mano, que cuando se saludan por la calle… siempre chocan sus cabezas en el punto intermedio, para después chocarse la cabeza con la palma restante y exclamar sonrojados, Disculpa pronunciándolo a la vez.
El peor invento de la historia además de lo anterior que se empezó a utilizar en sustitución a la sinceridad que tantos problemas causaba, fue la pistola. Un maldito regalo de un chiflado. En especial el revolver… 6 balas en el tambor… significan seis oportunidades de salvarte, en el caso del suicidio… es una lotería de premio seguro.
En lo de salvarte… entran muchas variables y en casi todas las cosas el escudo a la tercera va la vencida suele funcionar en un 75% de las veces… Así que ese 25% restante debe de ser empleado por los que tienen mala suerte a la primera racha… Pero eso no deja de ser una mentira para uno mismo.
Quizás el mundo fuese mejor con revólveres con un triangulo sustituyendo al hexágono del cargador. Pero debe de ser que así, quedaba demasiado tiempo entre bala y bala para pensar… para concentrarse… para en fin disfrutar.
Por eso añadieron tres más… por si las moscas y de paso para malgastar, a quien no le gusta vaciar el cargador entero sin levantar el dedo del gatillo. Gracias a algún genio sin precisión pero más alto de mira, se crearon los subfusiles y su enemigo el fusil de precisión.
En verdad escribir es como una metralleta. Sabes donde empiezas, tienes el principio en la punta de mira, saboreas el comienzo y cuando aprietas la primera letra… todo va seguido, sin parar… ni pensar… bueno a veces pestañeas.
Pero es normal… sigues disparando porque la liebre sigue saltando al otro lado del horizonte, porque el tiempo se ha olvidado de ti dándote otro día de tregua, una bala más… una forma de decir te quiero escondido bajo tinta o de sacar algo que tienes atravesado en la cabeza y no te deja avanzar, de cualquiera de las maneras otro intento hasta que el cañón deje de humear...
En fin… algunos escriben música y otros tocan el piano. Hay afortunados quienes hacen ambas cosas, incluso muchas más. Como existe gente que recicla o los que dicen que es una tontería… o los que siguen contaminando con la gasolina y los otros extraños…
Yo prefiero caminar… me gusta sentir el sol atravesando mi piel, calentándome por dentro hasta hacerme arder… adoro el olor a algo recién cocinado como el de la pólvora, los alcoholes y derivados.
La verdad es que nunca me gustaron las pistolas… yo siempre he sido mas de cuchillos. Ellos no entienden de segundas oportunidades. Son tan ecuánimes como afilados. Un buen corte es un éxito rotundo con las mínimas perdidas posibles… un mal corte además de destruirte de demasiadas maneras es de un mal ejecutor.
Cuando me vayan a fusilar pienso colocarme una gran sonrisa antes de terminar, para que cuando los percutores chasquen en el silencio que ponga fin a mi historia, salga bien al menos en mi última foto.

3 comentarios:

  1. Primo!!!! porqué no haces las maletas y te vienes a vernos???? finales de agosto y septiembre sería perfecto. Pero si te quieres venir mañana mismo ¡aquí tienes tu casa! los aires tropicales limpian el alma.... eso, y que como hace mucho calor tienes que beber mucha cerveza :)

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  2. pero espero que en esa foto lleves el traje impoluto! ya que es la última, después lo pueden perforar todo lo que quieran...

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  3. Despues... le regalo mi cuerpo a los gusanos y que se den un buen festin jejeje

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