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sábado, 28 de diciembre de 2013

La sonata del cuchillo.



Sangra la piel cada raja
que el cuchillo cercena
como el arco y su cuerda
hasta que el alma orada
y queda por fin expuesta.

            La magia de la cocina
            es eterna cual cuchara
            que de madera aguarda
            en el cajón de cada casa
            hasta nadar en la comida.

                        Vida de perro con gato
                        sin más hogar ni destino
                        que el mismísimo averno
                        donde a fuego muy lento
                        reduce el volumen pecado

                                   Como un dulce castigo
                                   que ameniza el mundo
                                   hasta haberlo digerido
                                   y muy bien masticado
                                   para sentir algo de alivio.

                                               Si acaso te acaricia
                                               con su infinita finura
                                               sonríe con paciencia
                                               pues leche de la herida
                                               ni buena ni mala brota.

                                                           No vaya a ser que arda
                                                           la rabia que pace serena
                                                           entre el olor a barbacoa
                                                           y de la sangre su dulzura
                                                           sin sublevarse si quiera.

                                                                       Hubiera sin duda alguna
                                                                       más guerra que en batalla
                                                                       sin más arma que blanca
                                                                       blande la muerte tranquila
                                                                       mientras sucumbe la locura

                                                                                  Mañana sin falta arderá
                                                                                  hasta la ultimísima gota
                                                                                  de esta sangre tan seca
                                                                                  que tose en cada vena
                                                                                  para dar algo de una llama.

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