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miércoles, 16 de julio de 2014

Otro año más.



Y ya van tres los que las vacaciones se esfuman más allá del horizonte plausible en un abrir y cerrar de ojos. Suerte es no conocer más de una semana de paro, desgracia trabajar en el infierno otro verano más sin vía de escape.

Dicen muchas cosas del trabajo, pero pocos han probado la religión del fuego y el acero o quieren hacerlo en su plenitud. Todos lo ven desde sus sofás en sus casas con el aire acondicionado puesto. Cenan tranquilos y cuchichean sobre los contendientes. Pero pocos gastan mucho más de media hora en preparar sus platos y eso que son ellos mismos los que reciben el premio de su esfuerzo.

¿Qué se le va a hacer?

Reúno las ganas con la ayuda de la aspiradora mientras en la cocina saco el filo a los cuchillos para después limpiarlos y meterlos en su confortable maletín. Mañana vuelven a una antigua casa donde ya han estado. Sueñan con tocar la melodía de las mañanas en las que ganar gloria y quizás un trocito más de experiencia hasta rozar una estrella.

Trabajo a destajo, ese es mi negocio. Cuando la marabunta suena invocan mi nombre, toca de nuevo recoger las tempestades que algún Dios lanzo sin pensar en mi tiempo libre, y no seré yo quien rechace un trato con el demonio no vaya a ser que no vuelva a llamarme. Así que heme aquí, frente al patíbulo con una sonrisa. Listo para morir por una cuenta que no es la mía ni tampoco me pertenece.

Otro mercenario más en un mundo de ladrones y asesinos. Un artista que hace de la destrucción algo creativo… y que mientras no haya guerra que le necesite, guarda la paz dando su filo y su vida a quien merezca mejores batallas… pues como a un suicida al que la muerte llama, quien reclama mi dolor y mis placeres es el fuego y su flama.

Porque a pesar de ser un Ronin si casa ni amo, sigo siendo el dueño de mis elecciones por duras que sean y cuesten, ya que vengo de la mancha profunda y allí la palabra se mantiene por mucho infierno que este fuera esperando a la salida. Nacidos en la meseta aprendimos a sobrevivir como las lagartijas aunque el sol ardiese fuera, eso no se olvida.

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