Sigo siendo el barbecho de la ironía
que usa cual estiércol mi historia
por las noches ríe la luna
porque hasta la soledad
en silencio me abandona
rechazando mi compañía
y empieza a parpadear el día
sin apenas tener batería
Salgo a la calle y veo volar las balas
repto por las fachadas y las sombras
esquivando casi todas las puñaladas
Cuando llego a mi destino
Respiro aliviado
sonrío y bailo
triunfal…
absurdo
como tener dos
de algo
que no sirva
para nada
Después escupo al cielo
y cae la nieve en copos
el manto blanco
lo cubre todo
como un campo
corrido
Al amanecer se ven las marcas
de la noche anterior
como huellas de esquí
repartidas por
mesas y espejos
Se escapan las almas
de sus dueños
por la madrugada.
exiliadas…
Sin Dios, ni patria
Ni amo
Yo tampoco siento
Solo queda caos en mi cabeza
sin orden ni reglas
ideas ligadas
con harina
y mucha levadura
para que crezca
al calor de la mañana.
El escribir es un oficio difícil de realizar, antes, hay que tener la
ResponderEliminarvoluntad y el deseo de leer para imprimir una idea en una materia,
escribir es una cualidad de orden intelectual, es una virtud del
entendimiento práctico que debe conducir al verdadero bien, con
cierta perfección de espíritu.
No sé si eres mi amigo...
Te leo para aprender.
Amalia
Escribir es a su vez modo de expiación y la condena. No se si sere escritor o llegaré a serlo, pero si ser amigo o intentarlo y tambien leo para aprender, ya que cada persona es distanta a la hora de expresar mediante la palabra, las historias nacen desde la experiencia como ya sabrás... tu siempre has sido una buena maestra de poesia.
EliminarYo tardaré decadas en llegar a tu altura :)