Hiñe las bolas de pan, presionándolas fuertemente contra el metal de la mesa. Dibuja círculos concéntricos queriéndolo aplastar las porciones para convertirlas en monedas mientras que el almidón va fabricando sus propias cadenas.
La temperatura sube y la levadura comienza su propia fiesta. Las manos del sol doran el trigo bajo su peso. Dan forma y caldean… siguen dando vueltas hasta que el tiempo se para encima de la mesa. La esfera dice que ya esta perfecta y el pirata da un par de cortes con su navaja sobre la masa fresca.
Dibuja una X para saber cuales son sus piezas…
El horno espera caliente con su puerta abierta… el infierno huele a acidez fermentada y a mar de algas verdes y moradas. La levadura flota en el ambiente y el pan crece como flores sobre la encimera gracias a la humedad de la sala. 25º de amor y cariño para hace que el resultado sea esponjoso como una nube.
Salta al horno y se esconde allí dentro hasta que este bien cocido y cruje su piel como una escalera con 100 años. Tostada como arcilla seca y cuarteada, con el interior de los mares de la india navegando en sus entrañas. Sabor a tierra de cereales y a agua salada.
La pasión de los peces dorados que vuelan como las águilas. Sol y arena, sal y agua. Pedazos de gloria almohadillada con la textura de los corales que visitamos buscando a la sirena que se quedo varada.
miércoles, 9 de marzo de 2011
martes, 8 de marzo de 2011
La jota de Corazones
Francia y su republica siguen teniendo sus defectos. Entre tanta libertad siempre es terreno abonado para el libertinaje y Marsella es la cuna de los violentos de todo el país. Una ciudad bañada por el mar que durante décadas ha ido recogiendo todos los despojos en cada una de las mareas que besan sus costas.
Jack es un tipo solitario que sobrevive como puede en las duras calles de esa pintoresca ciudad. Su vida esta rota desde el principio, casi desde que salio de las rejas de la cuna de uno de los mas temibles orfelinatos del barrio antiguo. Creció sumido en la inmundicia del abandono forjándose como un mercenario carmesí, un soldado capaz de convertir la sangre que cubre sus manos en capital en la ventanilla de cobros de su organización.
Por lo que mantiene el número de sus amigos entre los dedos de una sola mano. Tener más implica demasiadas debilidades que el no se puede permitir. Pero se mueve entre sus iguales como pez en el agua. Durante sus andazas que han sido innumerables ha podido salvar a unas cuantas buenas personas de su mala fortuna, y aunque agradecidas no las ha mantenido mucho tiempo. En esa maldita urbe, tener muchos contactos sería además de necios y de tarados. Y con un trabajo como el suyo no hay que tentar a la suerte.
La gente le apoda JJ, por ser un jodido judío, a pesar de todo… nunca le ha gustado demasiado ese sobrenombre. Por lo que sólo los que han llegado a conocerle con el tiempo, saben como llamarle. Es resto es otra historia de esas que suceden de noche y no terminan durante el resto del día. En el infierno cuando no tienes el privilegio de estar muerto, aun quedan muchos problemas que solucionar, para mantenerse el equilibrio sobre el filo. Tiene a sus queridos cuchillos y lo demás no le importa, para él todo se reduce a una simple cuestión. Su regla de las 3 eses. Sacrificio, sudor y sangre.
Ajusta su chaleco ciñéndolo contra su figura hasta que queda blindado con un sonriente armadillo. Después comienza su otro ritual. Introduce el filo de sus cuchillos en las presillas que lleva repartidas por todo el cuerpo. Sus terribles cebolleros gemelos descansan a los lados de sus costillas debajo de sus brazos. En su pecho en cambio anidan decenas de afiladas puntillas de mango equilibrado que vuelan por el cielo cortando el viento detrás de un silbido inofensivo que cuando esta tan cerca que puede escucharse sea demasiado tarde para ponerse a salvo de sus destinos.
A su espalda sus queridas cimitarras duermen su letargo. La cosa tiene que ponerse muy feas para que salgan a la acción. Porque están condenadas en cientos de idiomas y sus hojas bañadas con la sangre de tantos muertos que podrían andan solas si así lo deseasen. Empuñarlas significa caer en el frenesí de la danza de la muerte. Una consecutiva e irrefrenable armonía de estocadas que se asemeja a las orbitas de los átomos.
Puedes detener sus hojas, no su camino. Tarde o temprano se acaba eso de esquivar, la desgracia es que nadie tiene ojos en la espalda y cuando alguien se topa con un obstáculo que detiene el recular en seco, se encuentra encerrado con el fin cortante de unas sonrisas que cruzadas cercenan como la mandíbula de una hormiga.
Es que él es la jota de los corazones. Y sus salarios en alza demuestran su talento en el arte de los sicarios. Algo perdido en el tiempo donde los arcadios eran los reyes del noble honor de quitar la vida a cambio de dinero. Así que en la edad moderna J sigue rindiendo pleitesía al antiguo código de la hermandad. Proteger el nombre de contratador y exterminar al objetivo sin fallos ni demoras.
Si realiza bien su trabajo y siempre lo ha conseguido. Sigue respirando y abultando sus cuentas. Sigue sin gastar mas de lo mínimo y ahorrando. Cuando llegue a las 8 cifras… huirá de esa maldita ciudad. Ya le quedan sólo dos para cumplir el total, sonríe aliviado y derriba la puerta de una patada en la cerradura.
El marco se astilla y la cerradura se abre de par en par golpeando al otro lado. Un salón queda a la vista con cuatro esbirros apostados. Las dagas vuelan hacia todos los lados y unos segundos después el ruido ha cesado. Recoge las cuchillas y las vuelve a colocar. Corta el índice de cada una de sus victimas y los mete en un bote herméticamente cerrado. Entorna la puerta al salir y asunto terminado. Se mezcla entre el bullicio de las calles atestadas sin que nadie se percate a su paso.
En Marsella mirar a los ojos a un desconocido te puede salir caro, a el nadie le mira cuando parece enfadado. Sigue siendo una tapadera que usa como armadura. Pocos saben que tiene una fabulosa sonrisa escondida en algún recoveco de su torcida alma. La usa pocas veces y la tiene casi sin gastar. Pero a veces cae una estrella y él esta cada día más cerca de la meta de salir del infierno por la puerta grande.
domingo, 6 de marzo de 2011
Vino y canela.
Vives en las palabras
y entre los aplausos
Musa de inspiración
sin medidas ni medias
Ríes, sonríes y lloras
como magia milenaria
la más pura energía
con la suerte a su vera
No corre si no vuela
27 años es sólo cifra
de lo que te queda
todavía por experimentar
En un año donde podrás
sentir lo que eres, eras y serás
sin limites ni fronteras
ese es el deseo que te queda
Ser tu y brillar como nunca
ni volverá a ser como los demás
reina de los teatros donde hasta
Shakespeare y Cervantes
hubiesen colocado tu cuna.
sábado, 5 de marzo de 2011
Entre la luz y la oscuridad.
Dame la oportunidad de sorprenderte de esa manera en que no te esperabas, quiero dejarte con la boca abierta y la respiración alterada como si llegara a emocionarte.
- ¿Tu estas loco?
Si, aunque eso ya lo sabías de sobra pero también estoy repleto de esa locura tan brillante, que si no te quedas ciego al mirarla fijamente puede que te guste.
- No soy ningún mosquito…
Sé que nunca has sabido encontrarme a la luz del día porque entre tanto sol andante no queda espacio libre para que se vean las estrellas… aunque a oscuras siempre has sabido buscar mi sangre caliente.
- No digas tonterías…
No se decir otra cosa, pero nunca te ha importado demasiado… en silencio sabemos entendernos a base de miradas. ¿No?
- … (Silencio)
miércoles, 2 de marzo de 2011
Miguel Ángel
El dolor forjó su alma
como hace el hierro caliente
partiendo en dos su esencia
tripas y razón, dos a uno,
y uno solo para siempre.
Las letras salaron heridas
lamidas por labios ardientes
de cien almas distintas,
historias de las mil lunas,
en una colección indecente.
Niño de los sueños de fuego,
corazón de páramo helado
y manos incandescentes,
demonio desangelado,
noble de una sola serpiente.
Seductor como perfume,
letal como el veneno,
tenaz cual legionario,
salvaje como sarraceno.
Si lo sueña todo es posible,
con ganas todo lo puede
incluso un pirata sin parche
leyendo la tabla de Wecker.
Su sonrisa detiene el mundo
en mitad de su jodido eje
cada vida dura un segundo
y sabe que no existe cura
una vez que te muerde.
Gracias Sara, me ha encantado...
martes, 1 de marzo de 2011
Exp 4.0
La tabla de Wecker.
La presencia del Pirata vuelve y de nuevo complica la vida de todo el barco y sus aspiraciones. Parece inofensivo y en absoluto violento, alguien sacado del pasado de un libro de texto, o de la mismísima isla Tortuga. Pero a pesar de las apariencias, no deja de ser eso. Y parece que dejo lo del pillaje de lo físico y paso directamente a por los sueños.
Aquí en esta nave… no se conoce depredador igual ni más temido. Y ha vuelto a hacer de las suyas como era de esperar. No le ha despistado el humo de todas las naves que teníamos bajo mando, para que le distrajeran de la realidad. Ese gran incendio enmascarando las verdaderas intenciones de ese camino, no le ha impedido darse cuenta de lo que estaba pasando y ahora estamos en mitad del océano sin que el vigía quiera ceder… y lo peor es que ha robado las cartas de navegación.
El maldito ha trepado al palo mayor con el único sextante bajo el brazo, ha puesto su bandera con la calavera y los cuchillos cruzados. Y dice que no piensa bajarse porque siempre ha sido el que dirigía ese navío y que sin su aprobación no se va a ningún lado. Y jode porque es cierto y nadie puede negárselo ni rebatírselo, no aprobaran para el trabajo a un guía tuerto. El destino puesto en sus manos y ojo… Menudo mundo este de ironía, donde el rey del bergantín es un tuerto.
Hemos subsistido a accidentes y acantilados. A tormentas eléctricas tan peligrosas como mear en un enchufe y salido de todos los infiernos circulares donde por desgracia se ha caído. Pero en el tema de lograr los sueños. Ese maldito lunático los ha estropeado todos. Dice que no puede encontrar lo que no existe y con su inmisericorde insomnio, nadie puede tratar.
Así que otra vez, empezamos perdiendo sin ni siquiera alcanzar el sueño. Tenemos el barco más rápido y fuerte que ningún loco del humo haya podido conseguir en su vida. Un barco echo a mano con el tronco de un árbol milenario de olivo. Puro tiempo concentrado en un casco tan perfecto que su creador se arranco uno de los ojos después de crearlo para no verlo envejecer y así conservar el mejor de los recuerdos.
Pero no le importa lo que le costo llegar hasta ahí… derribo a cañonazos esa ilusión que el niño tenia de pequeño de surcar el cielo siendo piloto… Porque pasaba los días mirando el cielo, contemplando el azul firmamento y atravesando las nubes por el medio. Tanto tiempo volando y disfrutando que hizo que el Pirata apareciera en escena y de con un par de disparos a puntando con un solo ojo acertó el muy bastardo a Ícaro en pleno vuelo.
Cayo prendido en fuego en mitad del océano y el niño dejo de soñar por lo que había visto. El tiempo pasó y siguió su curso. En lo de orientación y caminar mundo si que era bueno el tío. Se subía a su pirámide y ponía rumbo a sus destinos como quien sigue una línea de colores. Y ahora regresa a su antiguo motín armado con un buen par de cuchillos dice que no quiere trabajar contra el fuego. Que quemara todo si alguien pretende seguir con esa idea absurda de apagar incendios.
- Sabes que no aceptaran a un barco quemado – ríe macabro entre sus podridos dientes.
Y todos tragan salivas, porque en lo de jugar con a clavar el cuchillo con el ojo izquierdo no es lo suyo… pero en hundir los sueños, es todo un experto.
A pesar de todo esta vez… no va a lograrlo, hemos pasado tantos años en el infierno que nos merecemos una oportunidad. Si quiere guerra, la tendrá, la madera a estas altura ya sobradamente esta curada a base de un ahumado intenso y cobertura savia de planta, El conjunto cristalizado casi llega a ser ignífugo… cosas del ámbar. El tiempo siempre nos ha ayudado a desvelar el secreto y ahora sigue siendo el momento adecuado.
Si Pirata no quiere la libertad, es cosa suya… hace años que la obtuvo pero la locura le mantiene los grilletes y piensa que esta anclado al suelo. Así que toca levantarle el parche y enseñarle la realidad. Creíamos que habíamos pagado las deudas con la justicia, pero aun quedaban minas ocultas.
El Pirata se ha fortificado en el mástil mayor, puede estar meses sin bajar el condenado es una mala hierva, sabe aguantar sin demasiado. Aunque esta vez, no va a joderlo. El niño ha crecido y ya ha ejecutado sus soluciones por adelantado. Ha raptado a Wecker encerrándolo en una tabla e invocado el consejo y la energía de Pedro, volverá a contrato de San Judas y pagara con dolor, esfuerzo y superación lo que después tendrá que duplicar, porque lo tiene que hacer por el mismo y por el Pirata.. Sabemos que es una mala combinación de energías. El resultado va a estar en negativo y va a ser terrible. Como los viejos tiempos. Cosa que no le disgusta, porque al menos se sentirá como en casa.
Pero nada le impedirá cumplir su sino de conocer al fuego como a si mismo. Porque tanto uno como otro, son el mismo elemento en diferente estado. Y llevan demasiado tiempo llamándose. Ha podido eludirlo y esquivarlo, pero la hora de que el entuerto entrase en escena. Ahora que había vuelto a domar al caballo, se da cuenta de que el Pirata siempre ha sido el guía del camino.
Era de esperar tener que pagar a su tributo, pero no se ha dado cuenta, que este ya no es su sitio. Hay que anularlo… suprimirlo y quitarle el parche… de cualquiera de los medios. Existe una oportunidad… pero esto se merece el intento. Un imposible es cosa de lograr mediante el adeuado uso del secreto. Todo se consigue si esta escrito y si hay un sentimiento puro.
Y esta vez antes de lograrlo tengo que devolverle la vista al Pirata y agradecerle que haya conseguido llegar hasta aquí con un solo ojo y no poco esfuerzo. Porque para lo mal que pintaba la historia. Ha logrado salir indemne de demasiados accidentes. Así que toca aún poco más de voluntad y ánimo porque sin madera en las piernas aun se puede hacer algo.
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